tag:blogger.com,1999:blog-25080053574156484112012-02-16T10:16:42.149Zb.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.comBlogger911100tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-26187919737035490132010-04-12T10:19:00.005+01:002010-04-12T10:29:21.971+01:00

Uma cerveja no Inferno. É uma boa obra poética. Mas é muito mais que isso. Recordo-me que quando a recebi fiquei meia tarde a olhar para o título e a divagar. Hoje lembrei-me dela. Da obra. Não que aprecie cerveja. Não que admire o calor do Inferno. Mas uma cerveja fresquinha assim no meio do inferno parece-me bem. Nem que seja como mera analogia. A cerveja convida, refresca, arrasta e desperta

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-61707112954748559892010-04-09T12:05:00.001+01:002010-04-09T12:06:42.568+01:00

Deixa-me pintar a Estação da cor que tu mais gostas e saltar de uma palavra para a outra como se não houvesse gravidade e dá-me um guarda-chuva para flutuar quando tiver de cair torna-te temerária e deixa-me torcer a realidade como quem grita e murmura por mais mas dá-me a liberdade para inverter o curso de um rio qualquer um qualquer mesmo mesmo aquele que menos te interessar quero rebentar como

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-27511062403622811322010-04-08T12:24:00.001+01:002010-04-08T12:28:23.049+01:00

I know, you love the song but not the singerI know, you want the sin without the sinner

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-52285551876816975872010-04-08T10:36:00.002+01:002010-04-08T10:38:53.631+01:00

Já perdi a voz, já perdi avós, já me perdi em nós e já perdi momentos a sós. Já me perdi em pós. Já recalquei algo atroz. Já naveguei do interior dos sonhos até à foz e já gritei meio louco meio feroz. Já me senti a correr parado e já fiquei estagnado no instante mais veloz. Em todos estes momentos fui pelas palavras. É por lá que caminho. Por uma ponte de consoantes suspensa por inflexões de

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-5729557074223623062010-04-05T15:58:00.003+01:002010-04-05T16:01:10.445+01:00

Não tenho culpa de ter asas no pensamento. Daquelas que me elevam para lá das nuvens, para lá dos limites da razoabilidade, para lá de qualquer galáxia ousadamente sonhada. Não tenho culpa se a razão, essa bastarda, nada me diz, em nada me orienta. Não tenho culpa de preferir flutuar por cima de tudo isso a ter os pés estancados no plano das coisas terrenas. Não tenho culpa de não pensar

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-55386976062375260602010-04-01T17:32:00.003+01:002010-04-01T17:37:51.842+01:00

Some piece of cloth you wear,two buttons stitched as eyes,sewed with strings of your hair,stuffed with one thousand flies.This is Blue Voodoo,there ain’t nothing you can do.Holding this doll in my left hand,knowing deep it can’t be right,a sharp pin on my right hand,no power left for you to fight.Do you feel a pain in your chest?It don’t need no medical test,it’s magic working on my request,

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-82521686233406503682010-03-29T11:07:00.001+01:002010-03-29T11:14:27.695+01:00

No mundo da culinária, o lume brando é um conceito sábio. O aquecimento gradual e ponderado potencia o sabor, minimiza os riscos de esturrar as iguarias e de queimar a caçarola. Já no mundo das emoções, o lume brando é um sarilho. Elas precisam de ferver. De borbulhar. De fazer saltar a tampa nos locais mais insuspeitos. Precisam de excesso de vapor e de pimenta. Na língua dos sentidos. Pois a

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-38349010230585852912010-03-23T11:13:00.000Z2010-03-23T11:14:58.209Z

A noite pausa e queima. Agiganta-se e adensa-se. Precipita-se sobre os vestígios de sensatez com um toque abrasivo. Tudo estala. O silêncio como loucura à espreita. O vazio como dose imponderada da ausência. E uma trovoada emocional que não é travada pela insana sonolência. Por isso, e mais uma vez, tal como o Al Berto, “escrevo com um único fim: salvar o dia”.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-42113185468537732752010-03-01T11:49:00.004Z2010-03-01T12:04:19.937Z

O desejo invadia-lhe os sentidos sem vestígios de sensatez. Nunca se tinha habituado a ser sensato. Cloroformizar as suas pulsões e recalcar os sonhos nunca tinha sido uma opção. Assustava-se com os possíveis impactos das limitações conscientes quando a sua natureza era flutuante e maleável. Sentia uma coleira a reprimir-lhe os impulsos, espartilho insensato das emoções e uma tensão cortante

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-19774552577528806072010-02-18T16:39:00.003Z2010-02-18T16:44:45.335Z

Se não regressar, poderei ser encontrado perdido algures entre o reino do improviso e a ilha da imaginação. Dentro de um cadáver esquisito.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-12377700251117749422010-01-31T22:44:00.009Z2010-02-01T11:34:32.801Z

O meu corpo contorce-se ao primeiro sinal de ausência. E tal como o Herberto Hélder, “eu procuro dizer como tudo é outra coisa”. A ansiedade atravessa-me os poros e estala-me os ossos. Faz-me perder o sentido das proporções. A alvorada dos sentidos estremece-me de norte a sul. É crepitação copo a copo, transpiração corpo a corpo, inspiração boca a boca, emoção louca a louca. Não há banho que me

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-78971963870004048082010-01-26T15:32:00.003Z2010-01-26T15:43:58.737Z

Poesia visual de Ana Hatherly Texto de Ana Hatherly«Era uma vez uma história tão impressionante que quando alguém a lia, o livro começava a transpirar pelas folhas. Se o leitor fosse muito bom o livro soltava mesmo algumas pequeninas gotas redondas de sangue».

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-90254221961002980632010-01-20T17:20:00.001Z2010-01-20T17:21:59.971Z

Encontros imediatos em cruzamentos públicos são complexos de gerir. Aliás, já dizia o filósofo e psicólogo norte-americano William James que “quando duas pessoas se encontram há, na verdade, seis pessoas presentes: cada pessoa como se vê a si mesma, cada pessoa como a outra a vê e cada pessoa como realmente é”. Daí a complexidade natural, agravada pelo clima do inesperado.Mas quando ocorrem nas

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-38204064416519549212010-01-15T11:53:00.004Z2010-01-15T12:01:26.496Z

Passava muito tempo em esplanadas e mesas de café. Perdia-se a olhar para o vazio e escrevia. Sofregamente, por vezes. Vagarosamente, por outras. Um dia alguém o avistou. De caneta em riste. A esgrimir-se numa batalha épica literária, soltando vogais e consoantes com tal densidade, que não conseguiram interpelá-lo. Seguiram caminho, perdendo-se na multidão de sobretudos. Com a curiosidade metida

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-43270202667030525722010-01-10T16:35:00.001Z2010-01-10T16:39:47.144Z

I find shelter, in this wayUnder cover, hide awayCan you hear, when I say?I have never felt this wayMaybe I had said, something that was wrongCan I make it better, with the lights turned onMaybe I had said, something that was wrongCan I make it better, with the lights turned onCould I be, was I there?It felt so crystal in the airI still want to drown, whenever you leavePlease teach me gently, how

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-66211244812654556532010-01-06T13:53:00.002Z2010-01-06T13:54:35.423Z

Sou uma dor de cabeça. Um copo a transbordar tumultos. A personificação da angústia. Sou um parente próximo do caos. Uma fagulha de desespero. Um fragmento de cepticismo. Uma centelha à chuva. Engomo ilusões, dobro fantasias, vinco a realidade. Sou uma ideia solta perdida em nenhures. Uma definição presa algures. Uma qualquer longa pausa. Um movimento. Onde está o presente estou eu imóvel,

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-46010249559690515992010-01-05T12:21:00.004Z2010-01-05T12:29:17.706Z

"O amor-próprio é um balão cheio de vento, do qual saem tempestades quando o picam". Pois o meu é um balão cheio de água, do qual caem terríveis aguaceiros quando rebenta. Mesmo que tente apanhar tudo há gotas que se perdem. E eu já devia saber melhor, não é Voltaire?

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-90812635152949771942009-12-22T10:48:00.001Z2009-12-22T10:50:06.628Z

Sempre soube a duração do Outono. São três meses. Três míseros meses de Outono. De vinte e um de Setembro, passo a passo, gota a gota, de arrepio em arrepio, de tremor em tremor, entre certezas e dúvidas, até chegar o primeiro dia de Inverno. A vinte e um de Dezembro. Foram, uma vez mais, como sempre aliás, três meses de Outono. Com uma precisão atroz. Tão atroz que até assusta. Que até comove.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-15649637350484735622009-12-18T20:18:00.004Z2009-12-18T20:24:47.187Z

É com uma penetrante dose de orgulho muito singular e comovente que recebo mimos poéticos destes de uma personalidade laureada do surreal-abjeccionismo nacional. Um sentido obrigado, meu querido domador de sonhos.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-85696808875101902872009-12-15T17:25:00.001Z2009-12-15T17:27:35.667Z

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b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-67287093272519843592009-12-03T11:39:00.001Z2009-12-03T11:42:10.324Z

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b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-75500500950539591432009-12-03T11:06:00.003Z2009-12-03T11:08:22.336Z

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b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-73722707270304246102009-12-02T13:03:00.004Z2009-12-02T13:09:06.428Z

Já dizia o António Maria Lisboa.© bv.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-80262670973115253612009-11-27T16:26:00.002Z2009-11-27T16:29:57.414Z

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b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-82590689462015497482009-11-26T17:02:00.002Z2009-11-26T17:05:59.662Z

Há uma razão sólida que sustenta o facto de eu apreciar cozinhar sem ninguém de volta. Adoro cortar cebola. Para quem só muito raramente chora, cortar cebola é uma experiência singular e solitária, capaz de transformar o mero acto do corte cebolesco num drama shaskespeareano. É uma espécie de último e desesperado reduto para exorcizar a vontade de transformar em lágrimas aquilo que transborda da

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-34589475305734682132009-11-21T14:15:00.003Z2009-11-21T14:33:20.554Z

De António Maria Lisboa para Mário Henrique Leiria.Quando o Cesariny vier tu lerás a carta pois eu acho-a um ponto base da minha evolução (chamemos-lhe).Frases centrais:- O Futuro é um Passado Remoto! E ao caminharmos para o Futuro é o Passado que conquistamos!- Ísis e Osíris - A realidade misturada. Tudo é possível. Até a nossa própria vida.- A Poesia é uma obra de séculos e irrompe

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-15004891500130953582009-11-21T13:33:00.003Z2009-11-21T13:41:56.824Z

Era uma vez um gatito curioso. Que não sossegou até entrar no sótão misterioso. Tinha a mania de tudo, tudo espreitar. Entrar nas coisas e vê-las a funcionar. Mas no velho piano, todo preto e cheio de pó, o gatito entrava e assustava-se ao pisar na tecla Dó. E quando ouvia o relógio a tocar, o gatito parava e começava a complicar.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-33007905659700581252009-11-21T03:04:00.006Z2009-11-21T03:23:28.663Z

A vida lateja em doses sucessivas de furor e inquietação. A noite ora gela, ora queima. Há compassos. Sem passos. Onde uma orquestra repleta de pianoncelos, violonfones, acordeoninos e saxofões faz ecoar uma mesma nota: Dó Maior. Deve ser do sono. Amanhã acordo Lá. Com a alma fora de Si.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-10343248184146041042009-11-19T09:53:00.008Z2009-11-19T10:03:17.291Z

Um dos efeitos do medo é perturbar os sentidos e fazer com que as coisas não pareçam o que são.Daí se perceba que D. Quixote tenha passado o seu tempo a investir contra ameaçadores moinhos de vento...

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-8265713310022956252009-11-09T13:38:00.002Z2009-11-09T13:52:37.060Z

Imprevistos em linha recta são mais fáceis de gerir. Imprevistos em plena curva acentuada originam despistes. Despisto-me. De forma épica. Antes assim. Não é impunemente que se desejam coisas. E se andava há séculos a citar o Verlaine, "como um brigue perdido entre as ondas do mar", com a alma a perseguir um "naufrágio maior", agora resta-me apertar as pálpebras e premir os lábios. Porque enchem

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-41090239178675095172009-11-04T17:45:00.000Z2009-11-04T17:50:19.257Z

Mas não é. Do tempo. É das coisas. Assim no geral. Das coisas que acontecem de forma inesperada. Dos scones que não foram porque um estranho ensaiava saxofone. De janela aberta. No primeiro andar de um prédio de traça antiga. Paralisando-me os músculos. É da magia do bosque que se perdeu, atraindo a magia da cidade em dia de castanhas assadas. É de quem cruza a esquinas de forma destemida. É dos

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-34900374912266332222009-11-04T15:11:00.000Z2009-11-04T15:12:47.177Z

Agora escrevo. Crepitação. Aceito o que sinto. Não é essa a agitação. Apenas não sei como pensar. Por isso não penso. Caminho com o fôlego em suspenso.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-52674320670491457622009-11-02T12:23:00.005Z2009-11-02T15:52:47.835Z

Foi no primeiro dia de Outono. O frio teimava em não chegar. As folham insistiam em não cair. A chuva escondia-se ora lá em cima ora dentro de mim. Estava despido da sua pele própria. Disfarçado. O Outono. Tal como eu. Mas aos poucos, a estação foi avançando e foi adquirindo os seus contornos. Os contornos que lhe demarcam a unicidade. Estavam perdidos. Esquecidos desde a estação passada. Demorou

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-91311565624836501332009-10-23T09:52:00.002+01:002009-10-23T09:55:20.418+01:00

Ventania cheia, de OutonoDurante toda a noiteVagueei pelas margens do tempo.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-80068850774924569542009-10-20T20:43:00.004+01:002009-10-21T10:26:33.747+01:00

O Outono tarda. Mas as folhas interiores começam a cair no átrio dos sentidos. Um manto castanho cobre-me de sinestesias delirantes sob inconstantes palpitações.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-28173374625610690642009-10-20T20:23:00.001+01:002009-10-20T20:29:27.536+01:00

Ocorro ao acaso do apelo,sentado no peitodeslizante do aperto.Acorro sem sequer saberse te apanho e me solto se me arranho e morro.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-2982078955326372152009-10-04T12:58:00.002+01:002009-10-04T13:03:13.550+01:00

A escritaadensa a densa pretensão de sentir.Por isso escrevo,escravo dos sentidos.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-88391948648332144132009-10-01T23:00:00.003+01:002009-10-01T23:09:12.889+01:00

«Os signos não são provas, pois qualquer pessoa os pode produzir, falsos ou ambíguos. Daí resulta depreciar-se, paradoxalmente, a omnipotência da linguagem: uma vez que a linguagem nada garante, tomarei a linguagem por única e última garantia: não acreditarei mais na interpretação. Do meu outro, receberei toda a palavra como um signo de verdade; e, quando falar, não porei em dúvida que ele tome

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-5123704879567876422009-10-01T22:17:00.003+01:002009-10-04T13:31:31.028+01:00

Ou devoro ou choro. Nada nas entrelinhas. Apenas o vazio de uma "torrente de cinzas". Navegar através das palpitações traz-me de volta os Adamastores emocionais que julgava já ter vencido. Então, pego no lápis, ou é ele que pega em mim. Escrevo. Sofregamente e pela noite dentro. Pauso. Aparo o cigarro. Apago o lápis. Apego-me ao "sonhador espacializado". Desapego-me de realidades de cetim. Por

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-55564806288039563862009-09-28T18:28:00.005+01:002009-09-28T18:52:23.792+01:00

Parece que vivo constantemente a fazê-las. Sou até um obcecado pelo assunto. A culpa, claro está, é do Fernando Aguiar, esse poeta visual e experimental que tanto estimo. Mas partilha culpas com o Almeida e Sousa, esse fazedor de coisas surrealistas, que me meteu a interpretar a “Errata – em forma de soneto com rabo” num espectáculo que teve honras de abertura de uma edição do extinto programa “

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-15843706545770753012009-09-24T18:46:00.001+01:002009-09-24T19:06:40.298+01:00

“Contudo, nada neste mundo é duradouro, e, por tal, também a alegria do segundo minuto já não é tão viva como a do primeiro; ao terceiro minuto fica ainda mais fraca e, por fim, acaba por fundir-se com o estado de ânimo ordinário, como o círculo que a pedrinha faz na água se esbate e finalmente se funde na superfície lisa do charco”.Isso é tudo muito bonito, Gógol. Mas escasseia-me essa

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-28954394216639993382009-09-24T17:43:00.002+01:002009-09-24T17:47:03.824+01:00

Amanheci sem palavras. E isso é como amanhecer febril, toldado por uma fragilidade compacta, enfraquecido na essência, enrolado numa espiral de vazio. Porque as palavras são o esteio que me suporta no lento alento das horas. Da mesma forma que fico descompensado com filmes de poucas palavras, asfixiado na sua ausência, e depois desenho arquitecturas frásicas de improviso, como se estivesse a

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-19821737685215763982009-09-18T11:10:00.002+01:002009-09-18T11:13:54.242+01:00

Sou um homem, uma vaga nocturna, um espelho retorcido, uma miragem definida que busca um oásis perdido no epicentro da árida normalidade. Sou uma inebriada meditação, uma concepção esquecida, uma extasiada reflexão. Um desastre sociológico. Aparo lápis com as têmporas, mordo a realidade. Também derreto madrugadas, por vezes. E relógios, e ponteiros. Sou um atraso pontual, um crime incendiário.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-80774879119302760782009-09-11T19:44:00.004+01:002009-09-11T19:53:49.421+01:00

A maioria das pessoas é demasiado plana. E eu preciso de ondulações inconstantes e de vagas sem praia. Porque o que me cativa é a genialidade e esta não tem por base um terreno plano, ou um terreno sequer. Ela sente o chão a fugir e crateras a engolir. É o único gatilho do furor e pode surgir de qualquer lado. De um espírito boémio ou atinado. Clássico ou moderno. Politicamente correcto ou

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-87603934265002112462009-09-06T20:06:00.007+01:002009-09-06T20:35:12.290+01:00

Conduzo-me através dos dias a trezentos estados emocionais por minuto. É por essa razão que quando penso que detesto o alter-ego pedante e pretensioso que habita em mim acabo por escrever que o adoro. Era ele a escrever por mim. Em modo-errata, entre a realidade que se ousa ter e a vida que se ousa sonhar, cerro as pálpebras e sinto-me rodopiar. Nada me detém. Todo eu sou movimento. É uma chama a

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-15012995231395379552009-08-06T21:16:00.001+01:002009-08-06T21:20:17.097+01:00

Ninguém é quem queria ser. Ninguém, é quem queria ser. Uma ou outra interpretação conduzem-me às palavras do António Maria Lisboa:«Nunca o caminho percorrido é o mais acertado logo que reavemos a nossa capacidade de autocrítica e nos imaginamos pelo outro que não percorremos. O percurso que não fizemos é sempre melhor, e o melhor que teríamos feito, só porque se pensa que se se pensasse não se

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-17408606170110778082009-08-01T03:10:00.001+01:002009-08-01T03:18:13.290+01:00

Haverá pedido mais abusivo que este? Está muito para lá do nível do desejo do Cesariny quando escreveu que “queria de ti um país de bondade e de bruma”. Um país, assim inteirinho, ainda que dos mais pequenos, de bondade, já roça o atrevimento. Mas de bondade… e de bruma!? Ao menos teve o decoro de não o exigir. Soltou um mero esgar evasivo e livre de compromissos tácitos. Apenas “queria”. Assim.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-9466357027047824872009-07-24T19:05:00.001+01:002009-07-24T19:08:20.800+01:00

O nevoeiro invade-me o corpo com se isso me bastasse. Como se esta opacidade aclarasse os meus sentidos. Repassa-me os sonhos e eleva-me, diluindo-me nas arcadas do doce tormento. A sua fragrância intemporal aninha-se nas minhas têmporas e sussurra-me olhos dentro. Há gritos, lá dentro… lá fora. Esbatem-se suavemente na redoma de névoa em que me fundi. Há um brilho incerto nesta neblina que

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-48340651047548900322009-07-15T02:49:00.000+01:002009-07-15T02:50:51.308+01:00

Caminho. Por trilhos de vidro colorido que magnetizam o olhar. Através de imagens caleidoscópicas que cristalizam alguns sentidos e estancam trémulas e suspeitas emoções. Há diversos cruzamentos, inúmeras intersecções, infinitas direcções mas “nothing makes feel good”. Por isso caminho. Calculo que certos trilhos tenham abismos no seu final, alguns terão certamente deliciosos e tentadores

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-75352794906817114262009-07-09T23:05:00.008+01:002009-07-09T23:37:27.390+01:00

Primeiro foi o Pessoa a dar o mote, ao contemplar o Lago Mudo. O Cesariny seguiu-lhe os passos em “O Virgem Negra” para explicar as palavras do poeta dos heterónimos às criancinhas naturais e estrangeiras. E eu, como uma criança invejosa que do canto do pátio do recreio observa os dois a jogarem às palavras, ávido por entrar no labirinto lúdico das letras, sinto-me impelido a perguntar-lhes,

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-20468900401751892992009-07-07T20:08:00.001+01:002009-07-07T20:10:10.000+01:00

Há uma palavra fugidia. Não a sinto. E, por tal, não a consigo escrever. Nem no papel, nem no ar, nem na agenda passional da qual apenas arranco páginas à bruta, de forma crua, amarrotando-as tanto quanto amarrotado me sinto. Há dias em que pauso, sento-me, pego suavemente na caneta e esboço-a. Mas a tinta, trôpega, começa a fervilhar e a caneta arde-me nos dedos. Em masoquismo sensorial forço-me

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-66429568554664901212009-07-03T22:30:00.002+01:002009-07-03T22:35:03.315+01:00

Sou habitado por um excesso de manias. Uma delas é não descobrir música by myself. Espero que ela me chegue, sugerida ou mostrada por alguém em particular por alguma razão em especial. Porque isso enche-a de um sentido próprio que eu preciso de lhe associar. Tal música foi-me apresentada por X porque um dia abordamos o tema Y, porque L me quer explicar S por analogia ou porque R sabia que eu a ia

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-58985187418759919752009-07-01T16:29:00.005+01:002009-07-01T16:35:26.098+01:00

Antes que saia a próxima edição da revista Bicicleta - veículo velocipédico cultural q.b., aqui fica o registo da capa e do editorial que assino na dita, até para ver se me recordo dos desígnios que costumavam orientar o meu quadro de referências.Benditos plágios malfeitosSe os surrealistas portugueses escreveram no seu tempo “não somos originais”, nós, hoje, seremos certamente muito menos. Mas

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-2319725369457320522009-06-30T14:52:00.003+01:002009-07-07T09:54:03.528+01:00

Por mais que tente, as palavras não me saem da mente, deslizando-me pelos dedos. Por mais que tente procurar outros caracteres, outras letras, outras fonéticas, outras linguagens, estanco-me sempre no local do costume. Chove. Lá fora. Cá dentro. Amortalhado por emoções que nem sequer consigo compreender. Porque não têm tempo nem espaço para desvendarem os seus próprios signos, sinais,

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-26422928342053247832009-06-29T13:42:00.004+01:002009-06-29T14:01:33.957+01:00

Não é por ter a mania de ser um intelectual das letras que prefiro a imensidão das palavras dos livros ao facilitismo direccionado da televisão. Na verdade nunca lhe liguei muito e praticamente só a uso para chamar o sono.O que é certo, é que o “querido” do Gonçalo, após várias promessas, lá me passou as três primeiras temporadas completas da série “How i met your mother” (e vai começando a

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-91217576727059305682009-06-26T15:07:00.004+01:002009-06-26T15:31:33.453+01:00

Poema de Fernando Aguiarestá difícil. está muito difícil.está mesmo muito difícil. está realmente mesmo muitodifícil. não há dúvida que está realmente mesmo muito difícil.está difícil. está muito difícil.está muito mais difícil, estámesmo muito mais difícil. está realmente mesmo muito mais difícil. não há dúvida queestá realmente mesmo muitomais difícil.está difícil. está muito difícil.está ainda

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-58867263839330690522009-06-25T01:23:00.002+01:002009-06-25T01:45:47.838+01:00

Por breves instantes desviei-me do arbusto que me resguardava os sentidos. Não totalmente, que isso de passar da total camuflagem emocional para nu no deserto vai uma distância tão díspar como do Bang Bang da Nancy Sinatra para o original da Cher. Desvendei-me um pouco apenas. O suficiente para pensar: “Eu devia saber melhor”. E devia. Mas o impulso é sempre mais intenso, mais mágico e mais

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-82021710279935156972009-06-23T01:04:00.004+01:002009-06-25T01:47:11.844+01:00

´cause i groove you...

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-82807690923677319572009-06-20T17:31:00.003+01:002009-06-25T01:46:12.209+01:00

Jogo às escondidas com as emoções, pelos labirintos arqueados que me ditam trilhos insuspeitos. Sinto-as perto. Cada vez mais matreiras, neste cenário lúdico onde já me restam poucos recantos seguros onde me esconder. Ensombram-me os corredores, as paredes e o chão, enquanto suspendo a respiração, congelo os músculos, cerro os olhos e aguardo. Sem sequer saber se quero ser resgatado.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-9712351443347306292009-06-16T01:03:00.008+01:002009-06-25T01:47:35.124+01:00

Será que me permito voltar sonhar? Nem que seja por três minutinhos e quarenta segundos ao ritmo desconcertante da voz da Nina Simone?

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com33tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-69693603764600240582009-06-13T16:00:00.008+01:002009-06-13T16:19:43.048+01:00

Navego, alego, relego, renego..........-meAlerto, aperto, acerto, conserto...........-meColho, recolho, acolho, encolho..................-meDesloco, reboco, retoco, desfoco.....................-meRumo, arrumo, assumo, sumo.............................-meAcendo, ascendo, defendo, fendo...................-meRepouso, removo, demovo, comovo..........-meCedo, acedo, sucedo, concedo...................-

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-5813843012901253242009-06-12T11:45:00.008+01:002009-06-12T12:14:56.212+01:00

Por aqui suspira-se. Suspira-se sem pauta, sem guião, sem fôlego... suspira-se em doses sucessivas sobre nada, sobre tudo e tudo sobra. Suspira-se sem notas musicais, sem maestro, sem orquestra. Mas com vestígios de alento, náufrago da calma das memórias, com o desejo em suspenso.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-14274309057465624762009-06-10T15:01:00.008+01:002009-06-10T15:07:26.342+01:00

Se o Barthes tiver razão, «a linguagem é uma pele: esfrego a minha linguagem contra o outro. É como se tivesse palavras de dedos ou dedos na extremidade das minhas palavras». Mas é apenas a minha linguagem que treme de desejo. Daqui nascem todos os equívocos e toda a perversão-subversão dos sentidos.Quando de facto tacteio, o desejo dissolve-se na ausência da linguagem na extremidade dos dedos. É

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-62307419543227929912009-06-05T01:08:00.003+01:002009-06-10T15:18:37.968+01:00

"Uma certa quantidade de gente à procurade gente à procura duma certa quantidade".Mário CesarinyNão Cesariny.Há uma certa qualidade de gente à procurade gente à procura de uma certa qualidade.Nada é mensurável. Tudo é rasurável.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-73660934830667248442009-06-04T11:28:00.003+01:002009-06-04T11:35:11.580+01:00

Caminhava descalço pelo tempo. O trilho do futuro apresentava-se enevoado e não tinha acordado contemplativo o suficiente para descer rumo ao passado. Ali é que não podia permanecer. Então quedei-me, imóvel. À espera. À espera que a neblina se tornasse menos densa ou que o desejo da contemplação me magnetizasse e me precipitasse por uma incursão às entranhas das memórias. É curioso quando nos

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-65762891851049403392009-06-02T16:45:00.001+01:002009-06-02T16:48:50.492+01:00

Começo, em passo lento, é certo, a simpatizar com a senhora minha terapeuta. Continuo também a achar que não tem capacidades técnicas eficazes, nem que seja uma erudita de visões de longo alcance. A questão é que para exprimir emoções uso e abuso do sarcasmo. O tacto é mesmo coisa para quem não tem astúcia suficiente para usar do sarcasmo, além de ser uma defesa natural eficaz contra gente

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-10409456214300158212009-05-30T01:38:00.003+01:002009-05-30T01:50:24.376+01:00

o contrário de amor não é romão contrário de romã não é amoro contrário de amor não é mação contrário de maçã não é temoro contrário de temor não é divão contrário de divã não é furoro contrário de furor não é de lão contrário de lã não é tremoro contrário de tremor não é coisa vão contrário de coisa vã não é rumoro contrário de rumor não é paisagem são contrário de paisagem sã não traz ardoro

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-72933930288410546822009-05-27T23:29:00.005+01:002009-05-27T23:36:18.424+01:00

Foto de Vera Marmelo. Figurino de Marisa Ribeiro. Eu, para variar, só dou mesmo o corpo ao manifesto.Desertei da minha loucura há um minuto exacto. E no entanto a minha convicção esbate-se no carácter inoportuno do seu tempo, anunciando a antítese da minha lucidez. Abandonei a minha lucidez há uma palavra. E no entanto, sempre neste entanto, as palavras contrariam e mordem os alicerces de

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-30865436379552530002009-05-25T16:30:00.004+01:002009-05-25T16:47:21.849+01:00

Como confiar na memória, sabendo que cerca de metade das memórias que geramos ao longo da vida são falsas? Mais alarmado fico quando recordo as palavras do Dali, segundo as quais «a diferença entre as memórias falsas e as verdadeiras é a mesma das jóias: as falsas aparentam sempre ser mais brilhantes, mais reais». Esquecendo-me das memórias por um instante, há pessoas que são exactamente assim.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-55517584726938290332009-05-25T12:58:00.002+01:002009-05-25T14:31:19.360+01:00

Foi na noite de sexta que a recordei. Sentado na sala de espectáculos da Guilherme Cossoul esperava-me o “Amor de Dom Perlimplim com Belisa em seu jardim” do dramaturgo espanhol Garcia Lorca. Não apenas na condição de espectador atento, mas também como avaliador da interpretação dos aspirantes a actores do Curso Profissional de Teatro, aguardava sentado, ansioso para ver como «uma farsa para

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-68948986902346565242009-05-25T10:46:00.005+01:002009-05-25T10:49:30.293+01:00

Foi durante um simpático almoço que recebi mais um consternar de dúvida, descrença e desconfiança (sim, assim tudo em conjunto) perante a revelação de que sou imune a ciúmes. «Isso é impossível» ou «isso é porque nunca gostaste de alguém a sério» são as respostas mais comuns a este estímulo verbal. Ora a palavra ciúme, vinda do Latim *zelúmen, de zelu-, que significa inveja, acaba por ser assim

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-75246632129266625802009-05-20T16:33:00.007+01:002009-05-21T15:33:59.656+01:00

Ah pois parte. Sim, porque a primeira sessão de Green Tone Bits fez-me sentir uma unidade musical com tonalidades de verde. Depois fragmentou-me com uma dualidade de sonoridades. Mais tarde quase me fez perder os três e agora irá partir-me em quatro, nessa bela noite que será a de vinte e um de Maio, quinta-feira, no bar Ogâmico, ao Príncipe Real. E cá fico à espera, mais mês menos mês, que o

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-58820906635137754902009-05-17T20:08:00.002+01:002009-05-17T20:11:11.490+01:00

Palavra de honra que uma hora na sala de espera, ao lado de uma paciente que não se impacienta com a delonga, empunhando um telemóvel e a demonstrar a toda a gente que tem uma vida social inimaginável, me consumiu o baixo nível de paciência acumulada. Ora liga a uma, ora toca o outro, ora é jantares, passeatas, idas à Lua, tomadoras de bicas, compradoras de roupa, passadoras de informações

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-80852126028256792792009-05-11T20:54:00.012+01:002009-05-12T03:09:12.043+01:00

Cada vez menos teatro, cada vez mais performance. Pelo ritual, pelo improviso ao sabor da alquimia do acto impulsivo, pelo vórtice delirante e arrebatador, pelo rasgar do espartilho da racionalidade, por todo um nada para construir.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-48165441833438948322009-05-08T11:47:00.001+01:002009-05-08T11:49:36.346+01:00

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-74390954670007672392009-05-07T02:27:00.002+01:002009-05-07T12:31:03.501+01:00

Foi numa agradável tarde passada em conversa com o meu querido amigo An7ónio, em que falámos (também) de Mário Cesariny, que o recordei. E as memórias deslizaram. Vagas. Leves. Soltas. Relembrei-me das palavras trocadas, dos acenos, do sorriso (sempre) malicioso, das constantes provocações, dos elogios ardilosos, dos aplausos resgatados nas estreias de peças em que eu participava e, claro, das

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-61461752161810646052009-05-06T16:24:00.007+01:002009-05-07T01:31:23.760+01:00

Exercício de introspecção sobre “Ain´t got no / I´ve got life” de Nina Simone I ain't got no time, ain't got no timingAin't got no feelings, ain't got no mindAin't got no music, ain't got no swingAin't got no way out, ain't got no swellAin't got no sandAin't got no conscience, ain't got no remorseAin't got no judgments, i've got no verdictsAin't got no jealous, ain't got no guiltyAin't got no

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-63573316677196964922009-05-06T11:29:00.003+01:002009-05-06T11:42:59.079+01:00

Exercício de recusa sobre a “Recusa” de António Maria LisboaÉ também possível durante as primeiras horasuma importante viagem rumo ao sonho - essaé uma das consequênciassecretasem que também não se tomaram quaisquer resoluções finaise ambas chegaram igualmenteTambém um inferno marinho de temor onde euSou também um copo de aguardente francesa e tuUma qualquer coisa fria que me passa ao lado e não

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-83805518722744120582009-05-05T10:30:00.004+01:002009-05-05T11:05:51.827+01:00

Isto vai de mal a pior. Não eu, que não sou dado ao papel de vítima. Mas a inteligência emocional da minha terapeuta começa a ser confrangedora. Passo duas semanas com o coração à porta do Inferno à espera dos resultados da «necessária e urgente avaliação psiquiátrica para perceber que rumo dar à psicoterapia» e no próprio dia D (Dia da confirmação da Demência) liga a estridente assistente:- «Boa

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-30568171470631052402009-05-01T17:05:00.004+01:002009-05-01T17:13:54.561+01:00

"Mulher nua subindo a escada", Salvador Dali. A mulher nua sobe a escada da espiral infinita em busca do infinito interminável. Mesmo sabendo que nunca vai chegar ao topo, ela sobe os degraus da espiral com a mesma tenacidade. Porque ela sabe que subir é mais importante do que chegar.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-62706381313377938662009-04-29T12:32:00.006+01:002009-04-29T13:41:36.410+01:00

A ligação directa entre esta pergunta e o reino animal começa a fustigar-me. É abusivo. Já chega. Já percebi a ideia. Os animais permanecem na idade dos porquês e os humanos conseguem prever o futuro. Porreiro. Primeiro foi o desgraçado do sapo de uma fábula do meu imaginário infantil que, picado pelo raio do escorpião que tem tanto de falso na sua retórica como de verdadeiro na sua natureza, se

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-51230380416147715512009-04-28T16:37:00.001+01:002009-04-28T16:40:44.051+01:00

Finalmente (só porque não me apetece estórias de era uma vez, desta vez) um Sapo preparava-se para atravessar um rio a nado quando um Escorpião, de tom ligeiro e suave, o abordou: “Bom dia caro Sapo. Vai para a outra margem? Será que me podia levar nas suas costas? É que eu não sei nadar”. Ora o Sapo apressou-se a compensar a falta de celeridade motora com uma rapidez de raciocínio estonteante: “

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-19200174891973838762009-04-28T15:57:00.000+01:002009-04-28T15:59:10.740+01:00

Off-line, off-set, off-site, off-side, off-mind, off-life, off-death, off-this, off-that, off-now, off-gone, off-me, off-on, off-zen, off-zion.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-80831991599700748352009-04-24T14:16:00.004+01:002009-04-24T14:23:17.521+01:00

Devo dizer que anoitecia. A minha mente amordaçada pela liberdade trauteava o compasso nocturno. Caminhava por instinto, desregrando a escuridade. Os sinais permaneciam irrequietos, as incertezas deslizavam trémulas, a mente extasiava-se palpitante. A noite permanecia. Ou era eu que permanecia dentro dela. Num qualquer recanto obscuro do dia. E a noite resistia, sombria. Por vezes tudo surge

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-52124350872441923872009-04-24T13:43:00.003+01:002009-04-24T13:56:05.386+01:00

«Saídas. Falsas soluções, sejam elas quais forem, que proporcionam ao sujeito, a despeito do seu carácter muitas vezes catastrófico, um repouso passageiro». R. Barthes

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-51090594386512312932009-04-22T16:27:00.005+01:002009-04-22T17:04:33.790+01:00

Não era um dia dado a tolerâncias, admito. Mas escusavam de abusar. «Então, bem disposto?», solta a desatenta mas altruísta terapeuta carregadinha de vontade em ajudar, enquanto entro com uma indisfarçável carga dramática sobre a face. Com esta simples, simplista e simplória pergunta, as dúvidas sobre a eficácia dos métodos da criatura instalaram-se. Mas fiz um esforço:- «Olhe, enlevam-me ânsias

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-41298856292088525222009-04-15T14:04:00.010+01:002009-04-15T17:37:01.607+01:00

Durante um ano recolhi diversos termos e conceitos da coluna de opinião de Rui Santos no diário Record. Isto porque queria escrever uma carta a tal personalidade. E como me preocupo em ter uma linguagem próxima do público-alvo usei esses mesmos termos do ingente léxico deste jactancioso comentador desportivo:Já sei que o senhor Rui Santos aprecia uma linguagem hodierna. Sei também que aprecia

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-48089128705788685332009-04-14T12:33:00.004+01:002009-04-21T15:48:01.201+01:00

O problema é meu, dizem. Que isso de achar as mulheres mais velhas demasiado cínicas e as mais novas demasiado idealistas é um disparate. Longe vão os tempos em que acreditava que duendes mágicos ainda nos poderiam bater à porta e nós, frenéticos de emoção, poderíamos sussurrar-lhes uns quantos desejos que nos seriam concedidos. Que ingenuidade. Que mentira atroz. Contudo, não me parece que seja

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-74238062271717177712009-04-10T22:52:00.003+01:002009-04-10T22:55:16.479+01:00

Almas gémeas? Mas o que é isso de almas gémeas? Esta expressão corrói-me os nervos. Primeiro porque acredito que qualquer relação interpessoal se alimenta precisamente das suas diferenças. Depois porque me enerva a facilidade com que se recorre a esta ideia para forjar a segurança na conformidade. Cá pelos meus lados, o mais próximo que consegui foi arranjar uma alma prima. E das afastadas.

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-31230180962096560732009-04-10T21:31:00.009+01:002009-04-10T22:55:34.178+01:00

Aprecio filmes ortográficos. Admito. Sem pudor. Com substantivos femininos e sujeitos masculinos, de preferência plurais. De preferência com maiúsculas. Deleita-me ver as palavras a escorrer, as inflexões de ritmo, as intertextualidades pendentes. É como uma dança erótica de letras, de preposições, de adjectivos que assumem posições e que se entranham na minha pele. Perco-me pelas aliterações,

b.vilãohttp://www.blogger.com/profile/15963911339134992510noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2508005357415648411.post-83017226892724057402009-04-03T16:28:00.014+01:002009-11-02T12:28:36.301Z

Não, não tem um aspecto clean. É mesmo para ter um aspecto sujo. Como o papel amarelecido pela usura do tempo. Como o borrão deixado pelo carvão ou pela tinta do tinteiro. Já que me obrigo a uma rendição às novas tecnologias, à palavra escrita informaticamente, ao menos que seja uma rendição envolta na maior sujidade possível. Com palavras a pingar cera de lacre vermelha. Na garantia de que tudo

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